A.S. BOUCHERS-ABATTANTS

Ils font la fierté de leur région :

Francis et Jacqueline gagnent un abonnement d'une saison en tribune Flavie Flament.











 
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Bien sûr, il y avait eu cette Saint-Barthélémy façon Ultraball, ce "Massacre de la Triperie", ce Requiem pour Bouchers offert par la rugueuse franchise de Kindu.
Six joueurs hospitalisés. 
Manneville resterait probablement boiteux. Quant à Cravello...son visage n'avait pu être que "globalement" reconstitué.
Ses célèbres virées nocturnes au Paradise-Club seraient désormais limitées à la soirée Halloween.
Quelles sales bêtes, ces Chacals...

Sidoine ferma les yeux, croisa ses grosses mains derrière la nuque, et appuya - dans un craquement familier - son large dos sur le cuir de son fauteuil.
- "Une putain de claque" lâcha le manager normand pour lui même, en posant les pieds sur son bureau.

Bien sûr, il y avait eu les assauts réguliers du doute, de l'inquiétude, le poids de ses responsabilités nouvelles...et ces pertes de cheveux contrariantes, chaque veille de match.

Bien sûr, il avait fallu apprivoiser sa propre image et supporter la médiatisation de son bégaiement, de sa transpiration, de son double-menton. Assumer la relecture, dans la presse sportive, de ses déclarations navrantes, de ses gaffes, de ses lapalissades, voire parfois de propos qu'il n'avait jamais tenus.
Il avait fallu s'endurcir, apprendre à bluffer, à mentir parfois.
Sidoine soupira lourdement...
Pathétique.

- "Diseur !
- Sir ?
- Sonate n°8, Beethoven. L'adagio cantabile, je te prie.
- Sir yes sir !"

Le robot musical émit une sorte de grognement satisfait lorsqu'il s'empressa d'extraire le trésor classique de sa mémoire presque infinie.
Les premières notes de piano emplirent bientôt le bureau du coach soudainement méditatif.
Les visages tuméfiés de ses joueurs défilaient, trogne après trogne, dans son esprit.
Il sourit, en songeant qu'il aimait chacune de ces têtes de noeuds. Oui...même ce cafard de Billet.

Un cigare jamaïcain vint prendre place sur le sourire benoît de Sidoine.
Buster avait eu la générosité d'un Prince, lors de sa récente visite en Normandie (Bouchers 5 - Rockets 5).
Solitude choisie. Fauteuil confortable. Musique sublime. Merveilleux cigare.
Savourer.

La nouvelle direction bicéphale de la Coopérative (Patrick Reo - Hervé Boulard) venait de lui faire part de sa "satisfaction globale quant aux questions relatives au sujet ayant trait, directement ou indirectement, au plan que l'on pourrait qualifier de sportif".
Bicéphalie spongiforme ?
7 matches : 5 victoires, un nul méritoire face aux Rockets et le festin des Chacals.
De la réussite, parfois, mais un fond de jeu cohérent malgré quelques boulettes riches d'enseignements.
Exercice satisfaisant, jugea Benoît.

La nouvelle secrétaire pénétra dans l'espace sidonien sur la pointe des pieds, et déposa presque aux siens un café-calva fumant.

Sidoine se régala d'une première gorgée revigorante, puis de la retraite ondulante de Pamela-Ingrid qui n'avait de lourdeurs que dans le prénom...
-"Délicieux"...
- Diseur ?
- Sir ?
- Barber. Adagio for...strings...

Difficile de juger la progression de la franchise en matière de développement technologique et de détection de talents. Le travail ne faisait que commencer.
La question de l'image du club restait à examiner de près. Les Bouchers étaient une marque, vouée à vendre des tickets, des maillots et à promouvoir la vente de viande normande jusque dans les endroits les plus improbables.
Les Bermudes, tiens, pourquoi pas ?
Les investisseurs ruraux comptaient donc sur une montée rapide. Dès la saison à venir.
S'il se ratait...

La douceur mélancolique des violons, et - bizarrement - le fantôme de Jean-Luc Godard emplirent le coeur de Sidoine d'un désespoir très sain.
« La télévision fabrique de l'oubli. Le cinéma fabrique des souvenirs... »
Hein ?
Qui se souvenait encore de la télévision et du cinéma ?

- "Putain, les boules..."
- Sir ?
- Non...rien, Diseur. Confirmation Barber."

Bizarre, ce coup de blues, tout à coup.
La pensée d'avoir perdu - avec le statut de rookie - un peu de son innocence ?
Sidoine se demanda si Klaxon et Buster, jeunes confrères estimés, éprouvaient des sensations identiques.
Peur de l'avenir...
Les virages de la Triperie scanderaient-ils à nouveau son nom ?
Parviendrait-il à maintenir l'unité de l'équipe, en dépit de la présence massive - dans son vestiaire - de petits cons prétentieux ?
Réussirait-il à conserver le joueur remarquable de l'équipe. Pourrait-il continuer à le laisser délibérément dans l'ombre, loin de l'oeil des scouts adverses ?
Ses blitzers de bas-étage seraient-ils encore capables de se sublimer ?
Peut-on sprinter jusqu'en 27 avec des chevilles enflées ?

Les doigts de Sidoine se crispèrent sur la tasse encore tiède.
Ces fouille-merdes de journaleux avaient-ils découvert – outre sa calvitie naissante – le caractère pathologique de son alcoolisme ?
Putain de pression !

- "Diseur !
- Sir ?
- Bright side of life. Monty Pithon..."